Yo que miro mis pies
y parecen de arena,
de esa arena amarilla
parecida a los viernes,
a esos viernes de agosto
que parecen ciudades.
Yo los miro pensando
todo el suelo rozado,
todo el tiempo cargado
que han librado y que sueñan,
todo lo que han sentido
y lo que puede faltarles.
Que los pies son de arena
-ya lo sabes de sobra-
cada vez que atraviesas
un sendero, una muerte,
o una noche dispuesta
a seguirte los pasos.
Y no habrá en otra parte
una idéntica ruta.
Nunca dos han vivido
por el mismo camino.
Siempre habrá quien le invente
nuevos nortes al viento...
